Hermoso y voluptuoso país es la Argentina, Cortázar como alguno de entre vosotros ya lo sabéis es uno de mis escritores preferidos, conozco mucho más su prosa que su poesía; éste poema que les dejo aquí, es algo maravilloso, no sé si tendrán el coraje o el tiempo de leerlo hasta el final ,me gustaría que lo tuvieran para que comprendieran algunas cositas, por ejemplo cuando utilizo la palabra Patria, cuando me pongo de carácter insufrible , cuando mi corazón apasionado estalla en un tecleo sonoro y alocado contestando a algo que me ha dolido, gustado , angustiado,… Soy una persona mas de dentro que de fuera..; y el barro de mi suelo lo llevo en el alma.
La patria
Julio Cortázar
Esta tierra sobre los ojos,
este paño pegajoso negro de estrellas impasibles,
esta noche continua, esta distancia.
Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,
pobre sombra de país, lleno de vientos,
de monumentos y espamentos,
de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,
escupido curdela. inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,
repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando
de babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.
Pobres negros.
Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
dónde el que come los asados y te tira los huesos.
Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
diputados, tilingas de. apellido compuesto,
gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas, escribanos,
centrofordwards, livianos, Fangio solo, tenientes
primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos
bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco,
contraflor al resto.Y qué carajo,
si la casita era su sueño, si lo mataron en pelea,
si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva. -
Liquidación forzosa, se remata hasta lo último.
Te quiero,. país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura. que se llevan sobre una. cureña
envuelto. en la bandera que nos legó Belgrano,
mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada.piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
pobres blancos que viven un carnaval de negros,
qué quiniela, hermanito, en Boedo, en la Boca,
en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera,
en los ranchos que paran la mugre de la pampa,
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tercera posición, enegía nuclear, justicialismo, vacas,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo de1 grito, tan golpeado
en lo mejor de la garufa, tan.garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste, ser argentino es estar lejos.
Y no decir: mañana,
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quemando un horizonte de bañados.
Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles
cubiertas de carteles peronistas, te quiero
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.
¿Hace falta que les diga que leyendo este poema me emociono?
Mi sensibilidad viene de ahí de esa mezcla explosiva de caracteres diferentes italianos, franceses, alemanes, suizos, españoles, (en mi caso) características que se contraponen. Contradictoria, polémica, cascarrabias, si que lo soy, con una sensibilidad que chispea con el menor roce atravesado.
Estas palabras me sumergen, me hunden y atravieso mares, océanos y prados, cruzo puentes, luces, edificios y calles inmensas hasta llegar al centro ahí donde nací y viví, “te quiero país de barro”
Algo tiene ese, barro esa tierra que la hace tan diferente, nuestra cultura, nuestra forma de hablar y de sentir , todo lo llena todo lo habita.
Te siento patria mía, te escucho, te huelo, te bebo, te veo, te sueño y te recuerdo.
Y en ese país de barro y tango, el pueblo titubea, se enoja, pasa por periodos magníficos, vuelve a salir a la calle a abollar cacerolas , rebelde, caprichoso. Ondea como la bandera en su mástil, tiembla , vibra con un gol, se mece, se bambolea al ritmo de una cumbia, y zigzaguea entre una existencia día a día y una derrota periódica.
Ser argentino es “estar triste" y ser argentino es estar lejos” suena como condena
triste y lejos, esta noche pienso en ti
calles de cuchillas, aire de campo
nostalgia bien nuestra la argentina..
Pero él lo ha dicho todo
Y en esta noche de recuerdos
Te digo yo también te quiero argentina
…
y te extraño.
Lagrimas de gurisita…
